Pour une stupide histoire de tromperie, Jean-Christophe Vitalon tue avec un couteau à pain son ami Anatole Bétancourt, turfiste repenti et désormais factotum dans une résidence seniors. « Jicé » vide alors son congélateur coffre bahut, y entrepose le cadavre et embarque quelques affaires dans un sac de sport. Jean-Christophe Vitalon a cherché asile dans un sous-sol. On y trouve normalement la paix et le calme. Pas au 2, allée Jean-Bart, dans cette bonne ville de Nantes où, d'ordinaire, il ne se passe pas grand-chose. Enfin si,quand même parfois...
Dans la veine de cet humour belge qu'il apprécie tant, Sylvain Chantal livre ici un récit grinçant, où l'absurde se vit entre parenthèses et l'haletante inaction entre quatre murs. C'est arrivé près de chez vous : oui, à la cave. La cave se rebiffe, mais le rire est là, à redouter, car vite inextinguible. Personnages empêchés, digressions savantes ou idiotes, adresses au lecteur, sautes de ton et d'humeur, on retrouve ici les ingrédients qui constituaient le sel de son précédent roman. Comédie en sous-sol, un roman qui atteint des sommets comiques.
Les chevronnés adeptes du Pari Mutuel sont Urbains à un point que l'on n'imagine guère, d'une urbanité qui confine à l'intrusion, voire touche à l'invasion. C'est ce qu'endure à la journée Anatole Bétancourt, héros de Fièvre de cheval, ancien consultant (en quoi, il a oublié) tourné maniaque du tapis vert pré, parieur compulsif et trinqueur frénétique. À peine a-t-il pénétré dans un café-turf, salué bas la tenancière et s'est-il mis, bic en main, un oeil à l'écran, l'autre au carnet, en position de défricher la journée hippique, que s'en vient rôder puis le harceler pléthore de fâcheux en veine de confessions, de petites combines, de bons tuyaux ou de martingales infaillibles. Ainsi d'Abdelkader en Franck, de Rodolphe en Wassim ou Madjid-les-belles-montures, tout un petit monde de glandeurs futés et de flaireurs d'arnaques qui viennent s'épancher et zyeuter les notes d'Anatole. Car notre homme raisonne, compute, déduit, pesant les chances au trébuchet des possibles. Un art de mettre le canasson en équation qui n'est pas toujours payant et l'oblige à quelques entorses avec la légalité. Et quand la patronne de l'hôtel, pour une monte, s'invitera dans son paddock et l'initiera à fouler le gazon et humer l'air des champs de courses, Anatole n'échappera pas à la sortie de piste. Monologue drolatique d'un turfiste stratège, Fièvre de cheval nous restitue avec brio le monde des bistrots attelés, le galop mental et les errances d'une vie sur terrain lourd. Le pari est une fête... mais très rarement.
Le narrateur de Turco part sur les traces de son arrière-grand-oncle, Francesco de Martini, aventurier grandiose dont la moindre des réussites fut d'avoir pulvérisé à coups de tank le portail du palais éthiopien pour en délivrer le futur négus dont il devient le chef de la garde impériale. Sylvain Chantal excelle dans cette manière de mêler le trivial quotidien et la grande histoire, les problèmes de siphon et la géopolitique mondiale, la drague sur Internet et les commandos suicides.
Si vous plongez vos lèvres dans ce CAFÉ noir de noir, vous risquez de plonger dans des miroirs vertigineux où la littérature noire se cherche elle-même.
Le CAFÉ que vous vous apprêtez à lire n'est pas seulement noir, il est double : les traductrices (et le traducteur) de CAFÉ se sont alliées à l'équipe des éditions Agullo pour extraire de ce CAFÉ les arômes les plus violents, les saveurs les plus amères, la chaleur du sang et la froideur de la mort. Ce breuvage ne sera pas réconfortant : chaque gorgée sera un peu plus amère, chaque lampée un peu plus obscure.
Le corps était allongé sur la table en inox, dans une salle de découpe de l'institut médico-légal, place Mazas, dans le XIIe. Plutôt maigre. Dans cet amphithéâtre, la voix de l'assistant du médecin légiste portait bien. Il venait de dire qu'Élisabeth Chappe avait été opérée des végétations, n'avait jamais enfanté, avait souffert d'une légère anémie, et de décalcification. Martine Lewine voyait deux images en alternance : celle de la femme en tailleur de lin, collier de perles, sac noir et bombe de self-défense, celle de ce corps cireux et décharné. Il n'y avait que les cheveux courts pour faire le lien. Adieu Paris, rive noire, adieu Paris, rive glauque, voici qu'arrive, imprévisible et cruelle, la sombre rive chaude. Unique et sensuelle, elle se déhanche, car enfin a sonné l'heure du triomphe définitif et durable des femmes sur le polar.
This book reflects the diversity of current approaches and thinking and promotes interdisciplinarity as the only route to a comprehensive understanding of ancient forests as natural and cultural assets.
Les grandes vacances ont commencé et Rose s'ennuie dans son petit appartement parisien écrasé de chaleur. Un matin, elle découvre des bulldozers, prêts à détruire les arbres de son parc adoré. Pour empêcher ce massacre, les gens s'organisent et le square Valentine devient une « zone à défendre ». Toujours munie de sa guitare, Rose veut participer. Mais comment faire la révolution lorsqu'on est à peine ado ? Tout l'été, elle écrit à son ami américain Woody. Lui quitte New York et ses voitures pour marcher seul dans les Appalaches. Il dort à la belle étoile et découvre au détour d'un sentier les tranchées creusées à travers bois pour transporter le pétrole. Rose et Woody rêvent d'un autre monde.Une fiction sonore écologique en musique folk. Tout en chansons, en musique et en échange de lettres, Rose la petite parisienne fait la révolution et discute avec son ami américain Woody, qui, depuis les Appalaches, rêve aussi d'un autre monde.Texte de Jane Méry, interprété par Camille Claris et Andrew Paulsen.Une musique de Sylvain Robin, interprétée par Samuel Frémondeau (banjo et guitares), Chantal Jean (guitare), Fora Guillot (accordéon) et Sylvain Robin (contrebasse). Chansons co-écrites par Jane Méry et Chantal Jean.
Durée : 00H41
